A veces las tardes tienen un precio, un breve
estridulo:
Sentir el precio de
la tarde,
cómo se deshace en
derrota
su
tenebroso adiós
y descuelga elipsis
de figuras
o un nombre,
las últimas gaviotas
tierra adentro.
En
los mares de la sed o del espanto,
apenas el grito de
los pájaros
como preciado
ungüento.
Pero me aploma el
corazón, me hunde
su paso en la sombra,
su ansioso laberinto
o tristeza.
Tacto,
ansío, evoco, de súbito
tú - también -,
golondrinas al
crepúsculo.
Del libro “Estridularia”
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reservados.
Jesús Cánovas
Martínez©
